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- ¿Qué diré de mí? ¿Es necesario que lo haga?
- Claro, estamos escribiendo sobre nosotras, ¿o es que hay que explicártelo con manzanitas?
- No. Estúpida. No me trates de estúpida.
- Yo no te trato de estúpida. TÚ te tratas de estúpida.
- ¡No es cierto!
- Sabes que es así. Tu baja autoestima se hizo presente de nuevo.
- Snif!
- ¿Ya vas a llorar otra vez? A todo el mundo lo tienes chato con tu hipersensibilidad.
- ¿Por qué me atacas?
- Ah. Pobrecita. ¿No entiendes? Tú eres Yo.
- Entonces…
- Cualquier insulto y/o descalificativo es tu propia responsabilidad.
- Yo quiero quererme.
- Pero no puedes. Ya lo sé. Todos lo saben. Tu actitud te delata.
- ¿Qué actitud?
- Esa actitud, ese mirar apagado y triste. Con esos ojitos lindos y tristes. Siempre tristes.
- Yo sufro, ¿ok?
- Mentira. Tú no sufres. Tú anhelas sufrir.
- ¿Y si fuera así? Es mi problema.
- No es tu problema. En realidad. Siempre es tu problema. Nunca te atreves a culpar al resto.
- Pero es que no tienen la culpa…
- ¡Claro que la tienen! No te sientes aceptada. Ajena al mundo. ¿Es normal que te hagan sentir así? ¿Es justo?
- No, no lo es. Pero no puedo hacer nada por arreglarlo.
- Ah. Y por eso siempre te quejas. Claro, es lo más cómodo.
- ¿Y si fuera así?
- Floja y apática. No tienes personalidad.
- ¿Desde cuándo usas las palabras de mi madre?
- Desde que las internalizaste. Desde que crees en lo que ella te dice sólo por lastimarte.
- ¡No quiero que me insultes! ¡Para de insultarme!
- Lo siento. No puedo dejar de hacerlo. Incluso, es hasta divertido verte en el espejo. Una mitad sonriendo con sarcasmo y la otra con los ojos llenos de lágrimas.
- Cruel. Eso es lo que eres.
- Tú también lo eres… ¿o quieres que diga las veces en las que disfrutaste con el sufrimiento ajeno?
- Ésa eras tú. Yo me preocupo por los demás y por lo que les pasa.
- Mentira, no puedes separarte de mí.
- Pero…
- ¿Y qué hay de la Rosada? ¿Ese ente feliz con el cual engañas a los demás, mostrando que tu vida es una bella burbuja?
- Pero si soy Rosada. Yo soy Feliz.
- Te contradices. Dices que sufres, pero eres feliz. ¿Quién te entiende?
- ¿Es que acaso no puedo sufrir y ser feliz?
- Masoquista. Eso es lo que eres.
- ¡Qué asco!
- ¿Y por qué te sonrojas?
- No me he sonrojado.
- Tonta. Todavía no lo comprendes. Tú y Yo somos Isabel.
- Dime Isa o Lita. No Isabel.
- ¿Eres supersticiosa, ah?
- ¿Para qué mentirte? Es cierto. Temo cargar con la memoria y el pasado de una muerta. Mi nombre me une a una muerta que falleció sin amor.
- ¡Qué poetico…!
- Córtala con el sarcasmo. Es lo que siento.
- Eres una frase cliché con piernas.
- Somos. ¿O no? ¡Y para de repetir frases hirientes!
- Claro que lo somos. De hecho, hasta esto es cliché. Pero me divierte. Y me encanta repetir lo feo que han dicho de ti.
- ¿Y lo bello?
- Para eso tenemos a nuestro adorable novio.
- ¿Nuestro? Yo lo amo. (Córtala con la mordacidad)
- Y yo también. (¡Pero si no fue ironía!)
- Yo lo amo más, y es MIO.
- Celosa, jijiji.
- Mucho. Deberías saberlo.
- Claro. Aunque creo que te molestaría saber que hasta en el placer hemos sido dos y no una la que disfruta.
- ¡Qué mierda estás diciendo!
- No soy de fierro, linda. Y tu pololo es muy fogo…
- ¡Cállate!
- No puedes evitar que lo piense. Y que lo sienta. Jajajaja.
- ¡Cállate!
- … (Jijijiji)
- ¡Cállate!
- … ~º~
Acá estoy... viva. Aunque una nueva sensación de angustia se apodera de mi alma. No lo sé, creo que el tiempo está transcurriendo demasiado de prisa, que las estaciones se hacen cada vez más cortas, que 24 horas son insuficientes para vivir.
~º~
Cada una de las situaciones que estoy afrontando ahora, me hacen cuestionarme cada vez más sobre el sentido que tiene la vida en cada ser humano. ¿Para qué tantas preocupaciones y sufrimientos... si con la muerte todo se termina? ¿Para qué el dinero, la fama y la belleza, si al final, los seres humanos tenemos un destino común, y este es terminados hecho polvo bajo un ataúd?
~º~
Esa ansiedad me devora. Me angustia. Me hace llorar inconteniblemente noche tras noche. ¿Qué es lo que hay detrás de la existencia humana? ¿Para qué vivir, si nada de lo que ahora siento, podrá ser reproducido por mí en 100 años más? ¿Quién sabe si este sitio vivrá más que yo? En una sociedad donde la inmediatez y el constante estrés por hacer las cosas en el menor tiempo posible... ¿Sobrevivirá acaso un hálito de sentimientos y podrá llegar hasta la eternidad? ¿Es que acaso existe realmente la eternidad?
~º~
Ya nada me ata a la vida. No es que quiera morir... Para qué, si cada segundo que pasa, es un centímetro más cerca de la destrucción...
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